tag:blogger.com,1999:blog-132797902024-03-14T05:26:25.336+01:00Efectes secundarisBloc personal i intransferible d'Antoni Casals farcit a partir de paraules i d'imatges manllevades
<a href="http://www.comptadors.com/estadistica.php?cs=casalspascual" src="http://beta.blogger.com/rearrange?blogID=13279790&action=editWidget&sectionId=sidebar&widgetType=null&widgetId=HTML1" cs=""casalspascual""/></a>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.comBlogger148125tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-86674505810662224682007-08-31T13:19:00.000+02:002007-08-31T13:27:11.095+02:00Canvi d'adreçaA partir d'ara, segueixo en el món dels blocs en una altra adreça. Darrerament no he tingut la disciplina ni la intensitat mental suficient per mantenir vius els dos blogs que se suposava que havia d'alimentar. He decidit, doncs, fusionar-los i fer-ho en una altra plataforma blocaire. No sé si ens en sortirem, encara que les ganes hi són.<br />Ens seguim llegint, doncs a <a href="http://blocs.mesvilaweb.cat/antonicasals">SECUNDÀRIA MEMÒRIA</a><br />Un deixo una cançó d'Euclydes Matos, amb un muntatge que he fet jo mateix a partir de fotografies, majoritariament de <a href="http://www.1000imagens.com">1000imagens.com</a><br /><br /><object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/SPLO34NxJ5o"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/SPLO34NxJ5o" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-64941393190515399042007-07-13T16:00:00.000+02:002008-12-09T00:36:59.350+01:00autocrítica<div style="text-align: left;"><pre style="font-family: trebuchet ms;">Molts han volgut passar per savis solament citant els veritables savis.<a style="font-family: trebuchet ms;" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RpeHQ9yQXRI/AAAAAAAAACs/5YBscvIOXG0/s1600-h/llibres.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 280px; height: 292px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RpeHQ9yQXRI/AAAAAAAAACs/5YBscvIOXG0/s320/llibres.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5086683029671271698" border="0" /></a></pre></div><span style="font-weight: bold; font-family: trebuchet ms;"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold; font-family: trebuchet ms;">Tomás de Iriarte</span><span style="font-family: trebuchet ms;">, escriptor espanyol </span><span style="font-family: trebuchet ms;">(1750-1791</span>)<br /></div>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-24327109985810283932007-07-03T20:27:00.000+02:002008-12-09T00:36:59.475+01:00I perquè no un de meu, avui?<p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><b><span style=";font-family:Tahoma;font-size:11;" lang="CA" ><span style="font-size:100%;">Tactes (iii)</span><o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:Tahoma;font-size:11;" lang="CA" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:Tahoma;font-size:11;" lang="CA" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:Tahoma;font-size:100%;" lang="CA" >T'escric des d'un desert<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:Tahoma;font-size:11;" lang="CA" ><span style="font-size:100%;">on el desig es perd, dunes enllà,</span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:Tahoma;font-size:100%;" lang="CA" >on s'esqueixen les pells<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:Tahoma;font-size:11;" lang="CA" ><span style="font-size:100%;">sense interfície,</span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:Tahoma;font-size:100%;" lang="CA" >on la set és ja l'únic que puc beure.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:Tahoma;font-size:100%;" lang="CA" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:Tahoma;font-size:100%;" lang="CA" >I et veig des del desert</span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RoqYyPd4d4I/AAAAAAAAACk/oU-FWoAyjwI/s1600-h/manet2.jpeg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 234px; height: 158px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RoqYyPd4d4I/AAAAAAAAACk/oU-FWoAyjwI/s320/manet2.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083043118353774466" border="0" /></a><span style=";font-family:Tahoma;font-size:100%;" lang="CA" > <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:Tahoma;font-size:100%;" lang="CA" >que aquesta nit abriga,</span></p> <p class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:Tahoma;font-size:100%;" lang="CA" >una agonia indòmita i molt lenta</span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:Tahoma;font-size:100%;" lang="CA" >de sentits fets tempesta</span></p><br /><p class="MsoNormal"><br /></p><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Antoni Casals i Pascual: Tactes (iii), dins "Els murs de l'odi" </span><br /></div><p style="text-align: right;" class="MsoNormal"><span lang="CA" style="font-size:11;"><o:p></o:p></span></p> <span style="font-size:85%;"><span style=";font-family:Tahoma;font-size:14;" lang="CA" ></span></span>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-68889603075885296282007-06-23T12:09:00.000+02:002007-06-23T12:11:46.095+02:00Jo no sóc jo ni sóc l'altre (sá Carneiro per Calcanhotto)<object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/CHwPgxTIK5E"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/CHwPgxTIK5E" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-9090329056626917102007-06-14T17:07:00.001+02:002008-12-09T00:36:59.604+01:00Amb la paraula de Rosa Leveroni<span class="text">Aquest so greu de corda adolorida<br />que subratlla el meu cant, és la penyora<br />deixada per la mort perquè et recordi,<br />amor adolescent. És la teva ombra<br />que en l'alta solitud dels camins aspres,<br />el braç acollidor, va fer-me ofrena</span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RnFa3SFySjI/AAAAAAAAACU/ARs2j0wxu40/s1600-h/pels+marges+del+Sado,+mario+pereira.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 134px; height: 210px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RnFa3SFySjI/AAAAAAAAACU/ARs2j0wxu40/s320/pels+marges+del+Sado,+mario+pereira.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5075938160818670130" border="0" /></a><br /><span class="text">d'aquest repòs segur, oh flama pura</span><br /><span class="text">del meu amor passat, present encara</span><br /><span class="text">en el somriure las d'un món que porta<br />el pes de tots els morts en les florides</span><br /><span class="text">de cada primavera renovada.<br />Ets el meu port tancat on de l'inútil</span><br /><span class="text">navegar porcel·lós veig la tristesa<br />i el conhortament... Ombra benigna<br />que m'acompanya el cant atemperant-lo<br />amb unes notes greus, serva'm els braços</span><br /><span class="text">eternament oberts...<br /><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Rosa Leveroni</span></span><br /></div>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-82317131749456734432007-06-06T23:54:00.000+02:002007-06-06T23:59:22.361+02:00Dans le port d'Amsterdam (Jacques Brel)<object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/POGegLVKjdQ"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/POGegLVKjdQ" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object><br />Dans le port d'Amsterdam<br />Y a des marins qui chantent<br />Les rêves qui les hantent<br />Au large d'Amsterdam<br />Dans le port d'Amsterdam<br />Y a des marins qui dorment<br />Comme des oriflammes<br />Le long des berges mornes<br />Dans le port d'Amsterdam<br />Y a des marins qui meurent<br />Pleins de bière et de drames<br />Aux premières lueurs<br />Mais dans le port d'Amsterdam<br />Y a des marins qui naissent<br />Dans la chaleur épaisse<br />Des langueurs océanes<br /><br />Dans le port d'Amsterdam<br />Y a des marins qui mangent<br />Sur des nappes trop blanches<br />Des poissons ruisselants<br />Ils vous montrent des dents<br />A croquer la fortune<br />A décroisser la lune<br />A bouffer des haubans<br />Et ça sent la morue<br />Jusque dans le coeur des frites<br />Que leurs grosses mains invitent<br />A revenir en plus<br />Puis se lèvent en riant<br />Dans un bruit de tempête<br />Referment leur braguette<br />Et sortent en rotant<br /><br />Dans le port d'Amsterdam<br />Y a des marins qui dansent<br />En se frottant la panse<br />Sur la panse des femmes<br />Et ils tournent et ils dansent<br />Comme des soleils crachés<br />Dans le son déchiré<br />D'un accordéon rance<br />Ils se tordent le cou<br />Pour mieux s'entendre rire<br />Jusqu'à ce que tout à coup<br />L'accordéon expire<br />Alors le geste grave<br />Alors le regard fier<br />Ils ramènent leur batave<br />Jusqu'en pleine lumière<br /><br />Dans le port d'Amsterdam<br />Y a des marins qui boivent<br />Et qui boivent et reboivent<br />Et qui reboivent encore<br />Ils boivent à la santé<br />Des putains d'Amsterdarn<br />De Hambourg ou d'ailleurs<br />Enfin ils boivent aux dames<br />Qui leur donnent leur joli corps<br />Qui leur donnent leur vertu<br />Pour une pièce en or<br />Et quand ils ont bien bu<br />Se plantent le nez au ciel<br />Se mouchent dans les étoiles<br />Et ils pissent comme je pleure<br />Sur les femmes infidèles<br /><br />Dans le port d'Amsterdam<br />Dans le port d'Amsterdam.Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-52520780292902379912007-06-04T18:11:00.000+02:002007-06-04T18:13:30.848+02:00Una de Georges Brassens... per Carla Bruni<object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/f03KAiuMVRw"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/f03KAiuMVRw" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-82058411485685385882007-05-20T01:40:00.000+02:002007-05-20T01:44:37.290+02:00Sonet, amb lletra i música<span style="display: inline;" id="vidDescRemain">Quan ella dorm el gaudi somnolent<br />del vell jardí vibrant de flors i nit,<br />passant per la finestra sóc el vent,<br />i tot és com un alenar florit.<br /><br />Quan ella dorm i sense fer-hi esment<br />tomba a les grans fondàries de l'oblit,<br />l'abella so que clava la roent<br />agulla -fúria i foc- en el seu pit.<br /><br />La que era estampa, encís i galanor<br />i moviment ambigu, és plor i crit.<br />I jo, causa del dol, de la dolçor<br /><br />en faig lasses delícies de pecat,<br />i Amor, que veu, ulls closos, el combat,<br />s'adorm amb un somriure embadalit.<br /><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="display: inline;" id="vidDescRemain"><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Bertomeu Rosselló-Porcel</span></span></span><br /><span style="display: inline;" id="vidDescRemain"></span></div><span style="display: inline;" id="vidDescRemain"><br /><object height="350" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/5sG0NSSXpZE"><param name="wmode" value="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/5sG0NSSXpZE" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" height="350" width="425"></embed></object><br /><br /><br /></span>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-35582389390196188112007-05-20T00:13:00.000+02:002008-12-09T00:36:59.762+01:00Ara enyor comprensiu tota aquella innocènciaNo he volgut venturós ser res més que un poeta<br />no he cedit mai als cants del poder ni a les trampes<br />però el món literari té un deix aspre inhòspit<br />rere els versos hi ha gent d'una gran mesquinesa<br />Som humans tanmateix i a mentir rimant sons<br />un n'aprèn com un joc amb ofici i amb tècnica<br />Jo em pensava als deu anys que eren tots bona gent<br />els mirava com déus a les fotos dels llibres<br />Ara enyor comprensiu tota aquella innocència<br /><div style="text-align: left;"> <br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Ponç Pons: Nura (fragment)</span></span><br /><div style="text-align: left;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/Rk94Vjoa5uI/AAAAAAAAACM/upR4JEghKdQ/s1600-h/f919114.jpg.jpeg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://2.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/Rk94Vjoa5uI/AAAAAAAAACM/upR4JEghKdQ/s320/f919114.jpg.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5066400417552459490" border="0" /></a></div> </div>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-18096176262421113212007-05-08T22:48:00.000+02:002007-05-08T22:53:18.413+02:00Avui, Leonard Cohen amb Sonny Rollins<object height="350" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/j2T274bXIxU"><param name="wmode" value="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/j2T274bXIxU" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" height="350" width="425"></embed></object>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-8655529843044017812007-05-05T18:28:00.000+02:002007-05-08T22:54:25.026+02:00Homenatge a Teresa, de l'Ovidi<object height="350" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/AbnOltRzmh8"><param name="wmode" value="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/AbnOltRzmh8" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" height="350" width="425"></embed></object>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-48898025163003322442007-05-05T11:27:00.000+02:002008-12-09T00:36:59.823+01:00Escacs<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RjxQGglP6UI/AAAAAAAAACE/chCdNrvCAic/s1600-h/mcmanusruby1a.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RjxQGglP6UI/AAAAAAAAACE/chCdNrvCAic/s320/mcmanusruby1a.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5061008154013198658" border="0" /></a><br /><span style="font-size:78%;"><span style="font-family: verdana;">El Cel és el jugador, i nosaltres només els peons.</span><br /><span style="font-family: verdana;">És la realitat i no una figura retòrica.</span><br /><span style="font-family: verdana;">Ell ens col·loca i ens mou sobre l'escaquer del món.</span><br /><span style="font-family: verdana;">Després ens deixa anar de sobte dins el pou del no-res.</span><br /></span><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Omar Kayyam</span></span><br /></div>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-57810748137068893562007-04-28T18:29:00.000+02:002008-12-09T00:36:59.958+01:00Gent, d'Evtuixenco<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RjN4KwlP6TI/AAAAAAAAAB8/72dDHVlS1AI/s1600-h/retalls+de+vida_augusto+tom%C3%A9.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RjN4KwlP6TI/AAAAAAAAAB8/72dDHVlS1AI/s320/retalls+de+vida_augusto+tom%C3%A9.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5058518932702357810" border="0" /></a><br /><span style="font-size:85%;">No existeixen homes poc interessants.<br />Els seus destins són com històries de planetes.<br />Cada un és únic, sol, ell sol,<br />no n'hi ha cap altre que s'hi assembli.<br /><br />I si algú ha viscut en silenci,<br />feliç en el seu racó,<br />la seva mateixa insignificança<br />l'ha fet interessant.<br /><br />Cadascú té un món secret, ben seu,<br />on s'amaga el millor instant,<br />on s'amaga l'hora més terrible.<br />Però nosaltres no en sabem res.<br /><br />I si un home mor,<br />mor també la seva primera nevada,<br />i el primer petó i el primer combat...<br />Tot s'ho emporta.<br /><br /></span><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">E. Evtuixenco: Gent (fragment), dins "Autobiografia precoç" (trad. Elena Vidal Fernàndez)<br /></span></span><div style="text-align: left;"><span style="font-style: italic;font-size:78%;" ><span style="font-weight: bold;">fotografia d'Augusto Tomé</span></span><span style="font-size:78%;"><br /></span></div></div><span style="font-size:78%;"><br /></span>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-36702391229558494882007-04-21T23:51:00.000+02:002008-12-09T00:37:00.082+01:00De Ricard Creus<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RiqJSXsqaAI/AAAAAAAAAB0/jpVauVS3PPU/s1600-h/antoniohenriques.jpeg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 188px; height: 157px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RiqJSXsqaAI/AAAAAAAAAB0/jpVauVS3PPU/s320/antoniohenriques.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5056004480368797698" border="0" /></a><br />Si no em tinguéssiu lligat<br />i amb un nus a la llengua,<br />faria poemes, encara que<br />només fossin parracs.<br /><br />I sortiria al carrer<br />i tot empenyent el meu fato,<br />els cantaria sense importar-me<br />que em prenguessin pel drapaire.<br /><br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Ricard Creus: El poble (dins "Cada dia un dia", obra poètica 1968-2003)<br /><br /></span></span></div>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-21419441090618928292007-04-10T23:11:00.000+02:002008-12-09T00:37:00.231+01:00Afectes extrems<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RhwB43yd1VI/AAAAAAAAABs/y_1cv74qWWo/s1600-h/A+porta+Victor+MM+Costa.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://3.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RhwB43yd1VI/AAAAAAAAABs/y_1cv74qWWo/s320/A+porta+Victor+MM+Costa.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5051914958562776402" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">El pare Michael, el meu nou protector i confessor designat, era un rebrot de la noblesa catòlica anglesa (...) Quan em vaig haver acostumat a les seves carícies, ens vam convertir en amics íntims i aliats i les atencions del pare Guardià van decréixer proporcionalment, tot i que si això va ser conseqüència d'una millora de la meva conducta o, com ara sospito, d'algun pacte entre ells, jo ni ho sabia ni m'importava gens. Amb un sol passeig de tarda tonificant a través dels Downs esbandits per la pluja, interromput per demostracions d'afecte, el pare Michael em va convèncer que el mestissatge racial, ben lluny de ser una màcula que calia expiar, era l'obsequi preciós que m'havia fet Déu, plantejament amb el qual em vaig mostrar d'acord i agraït.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">John Le Carré: La cançó dels missioners<br /><br /><br /></span><div style="text-align: left;"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;font-size:78%;" >fotografia: À porta, de Victor MM Costa</span><br /></div></div></div>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-87916787814989921362007-03-26T23:05:00.000+02:002008-12-09T00:37:00.362+01:00Calipso desconsolada<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/Rgg5GFvfiGI/AAAAAAAAABg/YD-LTFlh4W8/s1600-h/Calypso.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://2.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/Rgg5GFvfiGI/AAAAAAAAABg/YD-LTFlh4W8/s320/Calypso.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5046346159252015202" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><span style="font-style: italic;"></span><br /><span style="font-style: italic;"></span></div><span style="font-style: italic;"><br />"Calipso ne pouvait se consoler du départ d'Ulysse"</span><br /></div>Aquesta senzilla frase li produí una emoció nova, estranyament plaent, gairebé dolorosa de tan plaent, gairebé tan agradable com la carícia dels seus dits inhàbils sobre una pell molt llisa. I aquesta frase tan clara, ell comprenia a la perfecció perquè Calipso no es podia consolar, l'empenyé endavant, l'obligà a endinsar-se en el laberint d'aquella llengua dúctil i madurada, amb mots d'un nou dring que produïen una misteriosa voluptuositat.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Maria Aurèlia Capmany: "Un lloc entre els morts"</span></span><br /></div></div>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-37614005158987069202007-03-19T22:42:00.000+01:002008-12-09T00:37:00.481+01:00Supervivències<a href="http://1.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/Rf8EfEFL8XI/AAAAAAAAABQ/U2umbkBZZz4/s1600-h/1957251-mvszulc.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5043755039396196722" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/Rf8EfEFL8XI/AAAAAAAAABQ/U2umbkBZZz4/s320/1957251-mvszulc.jpg" border="0" /></a><br /><div>Alternança subtil</div><div>de tensió i de relaxament</div><div>davant l'alternativa repetida</div><div>de ser un nàufrag o un supervivent.</div><br /><div></div><br /><div align="right"><strong><em>Feliu Formosa: Coda (dins "Darrera el vidre - Poesia 1972-2002)</em></strong></div>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-32773982331957376682007-02-01T11:05:00.000+01:002008-12-09T00:37:00.625+01:00De la mà de Goytisolo<pre style="color: rgb(255, 204, 51);"><span style="font-family:Georgia;font-size:85%;">ESA FLOR INSTANTÁNEA</span></pre> <blockquote style="color: rgb(255, 204, 51);"> <blockquote> <p><span style="font-family:Georgia;font-size:85%;">Miedo a perderse ambos, <br />vivir el uno sin el otro:<br />miedo a estar alejados<br />en el viento de la niebla, <br />en los pasos del día,<br />en la luz del relámpago,<br />en cualquier parte. Miedo <br />que les hace abrazarse,<br />unirse en este aire<br />que ahora juntos respiran. <br />Y se buscan y se buscan<br />esa flor instantánea<br />que cuando se consigue <br />se deshace en un soplo<br />y hay que ir a encontrar otras</span><br /><span style="font-family:Georgia;font-size:85%;">en el jardín umbrío. <br />Miedo; bendito miedo<br />que propicia el deseo<br />la agonía y el rapto, <br />de los que mueren juntos<br />y resucitan luego.</span></p><p><br /></p><p style="text-align: right;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RcG8PwrjGII/AAAAAAAAAA8/_ay6Mpa0Rtk/s1600-h/34259475_b8a1be52ff_m.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://2.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RcG8PwrjGII/AAAAAAAAAA8/_ay6Mpa0Rtk/s320/34259475_b8a1be52ff_m.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5026505638073800834" border="0" /></a><span style="font-family:Georgia;font-size:85%;">José Agustín Goytisolo<br /></span></p></blockquote></blockquote>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-32363217742834419002007-01-25T10:39:00.000+01:002008-12-09T00:37:00.677+01:00Un futur?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RbiAMwrjGHI/AAAAAAAAAAw/0zhWwmajv2o/s1600-h/guerra.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://1.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RbiAMwrjGHI/AAAAAAAAAAw/0zhWwmajv2o/s320/guerra.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5023906341046130802" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Imagina un món en el què generacions d'éssers humans arriben a creure que certes pel·lícules van ser fetes per Déu, o que un software específic va ser codificat per Ell. Imagina un futur en el que milions dels nostres descendents assassinen a altres tants per interpretacions diferents de "La Guerra de les Galàxies" o el Windows 98. Hi hauria res de més ridícul? Doncs això no seria gaire més ridícul que el món en què vivim.<br /></div><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Sam_Harris_%28author%29"><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Sam Harris</span></span></a><br /></div>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-90388437181289507442007-01-15T15:23:00.000+01:002008-12-09T00:37:00.847+01:00Pensament etològic<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RauRij2DKsI/AAAAAAAAAAk/vtW2zMxhIsI/s1600-h/Roberts.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://3.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RauRij2DKsI/AAAAAAAAAAk/vtW2zMxhIsI/s320/Roberts.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5020266232558070466" border="0" /></a><br />Crec que he trobat la baula perduda entre els animals i l'home civilitzat: som nosaltres.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Konrad Lorenz</span></span><br /></div>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-70724401750973775212006-12-15T09:26:00.000+01:002008-12-09T00:37:00.985+01:00Fidelitats<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RYJdg2Lui7I/AAAAAAAAAAY/O36Wwzh4ZUs/s1600-h/4_5_small.jpg.jpeg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://2.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RYJdg2Lui7I/AAAAAAAAAAY/O36Wwzh4ZUs/s320/4_5_small.jpg.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5008668554471312306" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Italià de cap a peus, no tenia cap dubte que un home podia sentir una devoció apassionada per una dona a qui enganyava amb altres dones. No tenia cap mena de dubte que el comte estava enamorat de la comtessa i, canviant d'escenari, Brunetti es va adonar que el mateix es podia dir del comte Lorenzoni: si hi havia alguna cosa del tot humana en ell, era el seu amor per la comtessa.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Donna Leon: Noblesa obliga<br /><br /></span></span></div> </div>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-65960634167236240602006-12-13T13:55:00.000+01:002008-12-09T00:37:01.094+01:00Pecats<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RX_4u2Lui6I/AAAAAAAAAAM/oRtl8jxYBy0/s1600-h/Wilde_Oscar-001.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://3.bp.blogspot.com/_MpPGgiTW0v4/RX_4u2Lui6I/AAAAAAAAAAM/oRtl8jxYBy0/s320/Wilde_Oscar-001.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5007994794361654178" border="0" /></a><br /><p style="margin-bottom: 0cm;" align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:Trebuchet MS,Tahoma,Arial;">El terror a la societat, que es la base de la moral, el terror a Déu, que es el secret de la religió, aquestes dues coses són les que ens governen. I tanmateix..., tanmateix, penso que si un home visqués la seva vida de forma completa i fins el limit, si fora capaç de donar forma a cada sentiment, expressió, a cada pensament, realitat a cada somni, el món prendria un impuls tan fresc d'alegria que oblidaríem allò que té de dolent la mediocritat, i retornaríem a l'època hel·lènica ideal, a quelcom de més dolç i ric, que l'ideal hel·lènic. Però fins i tot el més valent dels homes té por d'ell mateix...Hi ha qui diu que els més grans esdeveniments del món tenen lloc al nostre cervell. És al cervell i només en ell, que hi tenen lloc els grans pecats del món. </span></span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="right"><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><span style="font-family:Arial,sans-serif;"><span style="font-size:85%;"><i><b>Oscar Wilde: El retrat de Dorian Gray<br /></b></i></span></span></span><br /></p>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-64288582268623297342006-12-01T13:00:00.000+01:002006-12-01T13:21:49.250+01:00Envellir<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/x/blogger2/558/1621/1600/342611/la%20subjectivitat%20del%20temps%2C%20pedromiguelcosta.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger2/558/1621/320/265178/la%20subjectivitat%20del%20temps%2C%20pedromiguelcosta.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;">NO VOLVERÉ A SER JOVEN</span><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: left;"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-family: georgia; font-style: italic;font-size:85%;" >Fotografia: <a href="http://www.1000imagens.com/">Pedro Miguel Costa</a></span><br /><br /><br />Que la vida iba en serio<br /></div>uno lo empieza a comprender más tarde<br />-como todos los jóvenes, yo vine<br />a llevarme la vida por delante.<br /><br />Dejar huella quería<br />y marcharme entre aplausos<br />-envejecer, morir, eran tan sólo<br />las dimensiones del teatro.<br /><br />Pero ha pasado el tiempo<br />y la verdad desagradable asoma:<br />envejecer, morir,<br />es el único argumento de la obra.<br /><br /><div style="text-align: right; font-style: italic;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;">Jaime Gil de Biedma: "Poemas póstumos" 1968</span><br /></div><span style="font-weight: bold;"><br /></span><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.1000imagens.com/"></a></span><br /></div> </div>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-5799979546040250632006-11-28T19:54:00.000+01:002006-11-28T19:59:38.393+01:00He d'escriure?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger2/558/1621/1600/landscapes02.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger2/558/1621/320/landscapes02.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">No hi ha res menys apropiat per aproximar-se a una obra d'art que les paraules de la crítica: sempre se’n deriven malentesos més o menys desafortunats. Les coses no són tan comprensibles ni tan formulables com se'ns vol fer creure sempre; la major part dels esdeveniments no es poden dir, es desenvolupen en un àmbit on mai no ha penetrat cap paraula. </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Sobretot, demani's en l'hora més callada de la nit: ¿<i>He d'</i>escriure? [...] si li fos permès de respondre aquesta seriosa pregunta amb un fort i senzill "he de", construeixi la seva vida en funció d'aquesta necessitat; la seva vida, fins i tot en les hores més indiferents i insignificants, ha d'ésser un signe i un testimoni d'aquest impuls. Després, acosti's a la natura i intenti dir com el primer home què veu i experimenta, què estima i perd.<br />Si la seva vida diària li sembla pobra, no se'n queixi; queixi's de vostè mateix, digui's que encara no és prou poeta per convocar la seva riquesa, ja que per al creador no hi ha pobresa ni lloc pobre o indiferent </p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="right"><i><b>Rainer Maria Rilke: Cartes a un jove poeta</b></i></p>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13279790.post-77847390297937360992006-11-21T18:42:00.000+01:002006-11-21T18:48:13.699+01:00A ALGUNS QUE S'ESTRANYEN DE NOSALTRES<p style="margin-bottom: 0cm;">Nobles i bells senyors inconscients feliços<br />multiplicats cofois entre els miralls<br />d'Aranjuez o Versalles,<br />per gala coronats de barretina<br />frígia,<br />oh jacobins beats i gaditans metòdics,<br />ben satisfets i grassos en esperit,<br />us conec el rebuf quan ens trobeu<br />arbre torçat, mesell, tan obstinat a viure,<br />en un racó molest<br />del racional jardí geopolític.<br />I què hi farem, si som el poble-nosa,<br />si el món, almenys aquí, es refusa a assemblar-se<br />a la imatge que en fa el vostre desig?<br />No heu d'esperar que presentem excuses.<br /><br /></p><div style="text-align: right;"> <span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Jordi Sarsanedas (1924-2006)<br /></span></span></div>Antonihttp://www.blogger.com/profile/11916028727366163185noreply@blogger.com0